A Graciela “El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Pedro Páramo. Juan Rulfo Ya van a dar las cuatro de la mañana. Se quedaron solas las calles. Una tras otra, las luces de las cantinas se apagan, y con ellas el bullicio que hace unas horas me ensordecía. Estoy agotada, no he parado en toda la noche. Mis pies van arrastrando los pasos haciéndolos cada vez más lentos. Al llegar a la esquina me siento a la orilla de la banqueta. Me despojo de los apretados zapatos, arrancándome un hondo suspiro, y prendo el último cigarro que me queda. La primera bocanada abre nuevamente mis ojos. El humo se mezcla con el cielo negro de la madrugada, con los recuerdos, ahora espectros deambulantes en mi memoria. Graciela… El Tívoli es la única cantina abierta a estas horas. Aún hay clientes, desde aquí puedo escuchar sus voces. Si llego, q uizá logre juntar un poco más. Estoy tan c
La Biznaga comparte la belleza de un mandala y el infinito de un caleidoscopio.